não sei ser poeta.

Costumo vir até aqui escrever sobre minhas dores mal sofridas, minha ânsia de viver a vida, meu espírito aventureiro, minha alma arredia, tão aversa a regras e conceitos... Vomito aqui todas as minhas frustações, meus sonhos mágicos de bem-me-quer, minhas estradas, meus gritos mudos, minhas veias pulsantes e minha nostálgica saudade prematura de tudo ou todos. Estive pensando em escrever metáforas, viajar em nuvens, adoçar um pouco a solidão de quem passa, com contos fora de hora e poesias mal terminadas. Pensei em escrever cartas e colocá-las numa garrafa, um verso tímido, uma estória de heróis que sempre escapam, uma ou duas palavras que rimem ou pelo menos tenham um pouco de graça...

Mas, só peço perdão. Eu nasci assim, então sou assim. Tão crua e espôntanea que rimas perdem-se em minhas memórias. Continuarei escrevendo o que sempre escrevi, o que sei fazer, o que gosto e o que me diz. Gosto de arriscar, de jogar um dado não viciado no ar e esperar pelos números da sorte...mas dessa vez não. Arriscar e não ser feliz não faz parte dos meus planos. Só encontro a mim mesma assim: nessa prosa gostosa e preguiçosa que estou acostumada a ter com vocês, nesse vai e vem de sentimentos e vagas lembranças, esse falatório sem eira nem beira, meus beijos demorados... tão meus, que se não fossem dividos não caberia no peito, não seria justo, não seria eu.